nací en tucumán el 22 de septiembre de 1955
a mis cinco año mis padres se trasladaron a Buenos Aires, adoptando cómo lugar de residencia la ciudad de Moreno de la provincia de Bs As. Donde pasé mi infancia y mi juventud; actualmente sigo residiendo en esta cuidad.
Leo desde que cayó a mis manos por primera vez una novela que despertó en mí la pasión por la lectura, luego fuí lector de todo tipo de literatura que caía a mis manos: cuentos, novelas, comics, libros de ciencias y de filosofía, me interesaron mucho la culturas antiguas, la física, física cuántica y la metafísica, pero nunca me había interesado por la poesía.
Luego sin saber cómo, empecé a escribir frases en papeles sueltos que iba guardando, hasta que hace cuatro años, luego de haber probados en otros talleres recalé en el taller de poesía de la casa de la cultura de Moreno, coordinado el poeta Eduardo Espósito, taller al que sigo concurriendo actualmente, donde tuve la oportunidad, gracias a la mecánica y las consignas de mi coordinador, de conocer los recursos con que cuenta un poeta, a la hora de escribir.
Junto a mis compañeros de taller: Alberto Bautista, Carolina Ramognino, ángel Córdoba, editamos el libro de poesía “Dolores de ortografía” (2006), edité tambien el triptico “Duroydes” (2004/2006) de distribución gratuita, en el que publicaba los poemas de mis compañeros de taller y los míos.
silencio……
me está faltando algo
cuando pensaba que lo tenía todo resuelto
alguien me invita a exponer mis emociones
basta
no quiero prodigios
soledad alienable
ni sueños alienables
a escasos metros fluye una flor
como puede fluir un presagio
y la poesía insiste
insiste
en joderme la vida
Alguien que no quiero
Me dibuja una realidad distorsionada
De hembras de hielo
Y putas de guantes blancos
Presiento las palabras de un libro de poemas
Sin abrir sus páginas
En las calesitas
Ronda la muerte escuchando cumbiancha
Otros
Ignotos
Dejan correr el agua y las babas
Y dejan caer por las ventanas
Alfileres con angelitos ensartados
Me falta una eternidad
No sé donde la dejé olvidada
Sesión de lanzamiento de cerdos
En la bolsa de valores
Si me preguntan donde queda el oeste
Les diré que a las onceytreinta al sur
Puedo seguir agregando frases
a este poema
puedo seguir anestesiandome
con este derrumbe de ojos
no….! Mejor me voy
se me vino el alma al suelo
a veces el poeta toma las palabras
y las salva de su propio significado
a veces el poeta
es el mediador
entre las formas imprecisas de las cosas
que ocultan tras de sí
sus mezquinos aspectos
para que nadie les robe la esencia
en el universo del poeta
cada cosa ocupa su lugar en el silencio
cuando se mueven
surge la poesía
para el poeta
el vacío no és la ausencia
es el punto de vacilación entre dos realidades
y la nada no es el aniquilamiento
ni el no ser
es un interrogante
Poemático
inauguramos la catástrofe
de sentirnos despiertos
infligimos una ley
que nos condiciona
que nos mutila
indagamos más abajo
e imaginamos
que tras una espesa lluvia
se disipa una niebla en el casillero del inconsciente
y aparece algo que sólo perdura
lo que dura una visión
y luego desaparece
es probable que sea lo que inquieta al poeta
que lo interrumpe
que lo muta
algo que toma vuelo
ramificaciones
y no lo que él piensa
no es la poesía que se escribe en un papel
sino el que se encuentra en el lector en el oyente
que moviliza esa complicidad
que los hace partícipes del asombro
e mërkurë, 10 qershor 2009
José Oscar Perdigón
Lucas A. Carabajal
LUCAS A. CARABAJAL: Wenas soy Luks nací el 10/08/1986 en Moreno-Bs.As-Argentina escribo desde los 15 años, pero a los 18 descubrí la poesía y seguí. En el 2004 hice taller de poesía en la Librería García en Moreno con el celebre poeta Eduardo Esposito como coordinador, luego hice taller (2005-2006) en la Casa de Cultura de Moreno, también con la coordinación del dicho poeta, donde obtuve (2do premio en poesía categoría juvenil concurso literario Marechal 2004) y conocí grandes poetas del conurbano de Bs.As, acabo de ganar 2do premio en el concurso de poesía Recogeme.sms 2008. En la actualidad reparto un folleto poético de mi autoría con el nombre de "Cuervoenvena" q con anterioridad se llamaba "Rincones absolutamente absurdos y siniestros". Creo q la poesía es un mundo en el cual se puede viajar con la imaginación sanamente y mucha gente no conoce.
911 rubro 59
Auxilio tengo insomnio
mareos jaqueca y una multa
de 900 australes del 86
¿cuanto me queda de vida doc?
Auxilio esta gritando
en la alcoba mi amante
y mis mejores enemigos
¿cuantos les dura el orgasmo?
Auxilio señora se pincho
La fiesta, sobran globos
lo que falta es un payaso
¿cuanto nos cobra la hora?
Auxilio no tengo mas
crédito, me espera la sala
la noche me paso por arriba
¿cuanta sangre me dijo?
Una navidad
para el hombre lobo
Invitaron a la perrera universal
de Pluto, para archivar copas
bolicheras en otra noche
con tinta de bolero y no vino nadie.
Cuantas noches escapando
de balas plateadas
dejando baleadas baldosas
sin círculos de luna
para aplaudir lobisones.
Ni ovejas, ni 3 chanchitos,
hoy comemos pan dulce
y mañana q’ sea
lo q’ dios quiera…
El paciente
Es triste y dura la condena
solo veo llorar, girar y gritar
la rueda sin sentido
atrapándome en el hueco fantasma
de la intemperie.
No hay llaves, ni ventanas
solo escucho el silbido del portal
y su mundo virtual
esperando ser espejo
de mi locura.
Como explicar la bestia apasionada
y su delicada delicia
hacia la abominable tragedia
del suicida, descanse en paz
y en pie de tumba sus sueños.
No veo, no siento, no escucho,
no lloro, no hablo, no camino,
solo soy un espanto
atravesando en un candado
que emerge en ruinas.
Despierto en el sueño
Muros de abismos
atrofiando mi mente sin sentirme
me veo reflejado
en lo profundo del sueño.
No hay salida milagrosa
decaigo mareado y vuelco
dormido, veo repetida
la cara de la noche embrujada.
Envuelto en la ruleta
doy vueltas y tropezón
al miedo de no despertar
de un sueño realista.
Artista de las luces
solo brillan buscando
apagar la salida a lo real,
decayendo atrapado
en lo profundo de la pesadilla.
Julio Bepré
Julio Bepré: nació en Córdoba, (Argentina) en 1945. Abogado. Fue docente en la UBA. y Secretario General de la desaparecida Fundación Argentina para la Poesía donde dirigió sus publicaciones. Integra varias antologías y ha colaborado en publicaciones del país y del exterior. Ha realizado distintas traducciones de poetas italianos del siglo XX y ha sido traducido a dicha lengua. Ha publicado los siguientes libros: Año del inicio – El día y la advertencia (1974), Rastro de la proximidad (1981), Ráfaga o sueño 1984), Persistencia (1985), Nacer de olvido (1988), Demora en el mundo (1990), Antología breve (1991), El mar es una sed (1992), Palabra de mi boca (1993), No hay día sin noche (1996), Callejón de salida (2000), Antología breve (Traducción al italiano de María Spagnuolo) – (Caserta, Italia, 2001), Andante inmoderato (2002), Caducidad de la sombra (2005), y Arraigo Inasible (2006) e Instante iktaliano (2007). Tiene obra ensayística, narrativa y crítica. Para comunicarse con el autor: juliobep7@yahoo.com.ar
NO MÁS
Alguien debe ahora mismo deletrear
cada palabra perdida por el mundo
y afrontar toda ocasión y cuanto
arrima la verdad junto al silencio
aunque el día y la noche se asemejen
o los colores mueran en un negro infinito
aunque se ignore dónde y cuando
el tiempo añadirá otra inclemencia.
Sean los labios repentino roce
o simple inquietud por algo inexpresable.
En esta hora apenas basta ya
un murmullo de recatado origen
y no aquella clausura desolada
con su largo y desgarrado grito.
¿QUÉ ES?
Miraba desde lejos tu figura
apenas asomada en el balcón.
Luego arribó un suave canto
no escuchado jamás.
Es su voz me dije ensimismado.
Es tu voz resuelto te grité.
Tus ojos avivaban mis ojos
mas nada recompuso
la ruinosa visión
de este incauto y mísero
fervor de la memoria.
Confuso en este largo instante
no interrogo ni logro esclarecer
si el amor es volver al paraíso
o ingresar a un infierno
demorado en las llamas.
DUDA RESUELTA
Negra es la duda que me ciñó hasta ahora
pero todo es intenso en este otoño gualdo
porque pude llegar jadeando hasta estos años
haciendo mil preguntas por distintas razones.
Hoy en mi sangre cunde una memoria inquieta
y una dispar imagen se arrima en cuanto miro.
Establecí además con sorprendente calma
el motivo que impulsa los días y las noches.
Ahora puedo hablarme sin mayor pesadumbre
aunque poco sustenta mis pobres conclusiones.
Sólo creo que hay luz a la par de la sombra
porque al final regresas y tus ojos me miran.
No importa si me fui o estoy ya muerto.
ESTAS PALABRAS
concluirán siendo apenas
signos confusos
escritos en deshechos papeles
aislados de mi ser
desde hace tiempo
y sin ningún
afán propicio.
Los pisará la gente
apática y urgida
cuando cruce
por la húmeda calle.
Fernando
Nací el 20 de enero de 1982 en Temperley, Buenos Aires. Estudié Comunicación Social en la Universidad Nacional de Quilmes y realicé estudios particulares de pintura y música. Escribo y dibujo desde pequeño, habiéndome dedicado a ambas disciplinas en paralelo; de esta forma dedico mi tiempo a la pintura y a escribir en prosa y poesía. Publiqué en el 2006 de manera independiente un libro de ilustraciones y cuentos llamado “Espectros mudos”, impreso en la Escuela Técnica N 31 “Maestro Quinquela” de La Boca; fui uno de los fundadores de la revista literaria “El malpaso”, de la que fui integrante durante 2004 y 2005 y escribo artículos y reseñas de libros en la publicación bimestral TKN, de la Dirección de Prensa de la Universidad Tecnológica Nacional, Facultad Regional Avellaneda. Actualmente estoy trabajando en el poemario “Espora 370” y la nouvelle “Cuando ella fuma mirando por la ventana”. En stand by, como siempre, está mi libro de poesía “Páginas de reconciliación con la tierra” que llevará décadas o toda mi vida terminarlo.
Blog: www.4cigarrasyunamantisreligiosa.blogspot.com
Mi padre
Allá en el océano flotaba mi padre boca arriba
sobre las salinas del mar.
Tenía los ojos cerrados, en una calma unida al cielo
al celeste que se perpetuaba desafiando la parcela de nubes.
Su vientre se expandía sobre el agua y brotaban los trazos,
los puntos quirúrgicos en líneas torpes cruzando los vellos.
Se alejaba con su quietud humilde de la costa,
como en otras décadas lo hizo de su tierra natal de ríos,
de anguilas y desertores europeos.
Se alejaba de Dios y de sus hijos,
para olvidar entregarles sus besos en las frentes.
De su esposa y su madre.
Nadie jamás oyó cuando se despidió de esas tierras.
Ahí nado
Ahí nado
Después venían las tías junto al abuelo
hablaban largo y yo los escuchaba.
En realidad, hacía de cuenta que los escuchaba.
Me encantaba el comedor en silencio,
apenas el canto de los grillos en el patio.
En los viajes, les decía que cuando era grande,
había tenido un caballo.
Parecido al que pasta en el baldío del Club Mitre.
En ese entonces, era un niño. Era más blando.
La pelopincho era como un inodoro de gran tamaño.
Ahí nado, no tan mal. Hasta tocaba el fondo con los ojos cerrados
con las manos arrugadas como viejo.
Pero ya llegando la nochecita, se me helaba todo el cuerpo.
Me quedaba mirando fijo la terraza de baldosas gastadas, bien quieto.
No saben el gallinazo de piel que me pegaba.
Víspera de la primavera
Premonición.
De ver al muerto,
fijamente frío en una camilla.
Eso sucede en primavera,
en los inicios de los brotes y
la imagen popular de semblante margarita.
El muerto tieso, tiene un nombre,
más de un hijo y una casa, también una gran mojarra.
De ver la casa del muerto,
y el duelo sea aún tan extenso.
Poesías extraídas de “Jardín de altares violáceos”
Romeo (Chatran revival)
Romeo es puto. O puta.
Desconocemos su sexo (y no nos atrevemos a averiguarlo)
pero por obra del destino, así lo llamamos.
O bien, desde que una vecina lo reclamó en su ventana con ese nombre.
Es chistarle, y ese animal panzudo se acerca con su miau copioso
entra a la casa y se siente anfitrión
o se invita solo, maullando en nuestra puerta.
Se frota con los pies de las silla y si tuviera unos kilos de más
las tiraría, pero como es sólo un obeso felino, las empuja y las desorganiza todas.
Nosotros lo queremos, le acariciamos ese pelaje gris aterciopelado
y lo llevamos por la casa
le mostramos nuestras riquezas y nuestros tesoros más preciados.
A él no le importa
Se sienta donde quiere.
Romeo es divino. O divina.
Pero a la media hora de instalado en casa, lo sacamos engañado
con falsas promesas humanas para gatos.
Poesía extraída de “Espora 370”
