Patricia Ortiz

Nací en Montevideo, Uruguay, en el 63. A los 21 llegué a Buenos Aires, donde resido actualmente. Estuve amarrada a la poesía desde la niñez, pero el papel y el lápiz los tomé recién a los 35. Pude encontrar en ellos un medio magnífico para poder expresarme.
Me llevo bien con los números y en eso consiste mi trabajo: contabilidad. "Debes" "Haberes", análisis, exactitud. Con las letras se puede jugar y crear, también crecer.

Dirijo y edito la revista virtual: www.elciberperiodico.com.ar
Mi blog personal: http://www.lascosasporsunombre.blogspot.com/






ADIÓS



Escapo en la última carreta;

duele el paisaje arrasado del amor.

Descansa inerte la ausencia en los jardines,

florece la nostalgia en los cuadernos,

un puñado de azahares golpea tu pecho.

Mi voz implacable, sólo dice adiós.






VACÍO

                      "Reclamamos las flores de los jardines viudos"
                              Ariel Ferraro



Tropiezan las últimas horas de la tarde

con las sombras proyectadas en el jardín.

Los pájaros han partido, y las mariposas y los colibríes.

Las musas también han partido. Sólo queda el poeta

y su cuaderno que se tiñe de desánimo.

Nada parece tener ya sentido.

Ha muerto la última magnolia.







CADA DIA

Una vez más el hombre magullado y famélico retorna a la soledad.

Esos, los rostros del dolor recorren su memoria;

se atolondran las horas marcando el ritmo circular y vicioso

de peces dorados que nadan en el mar de sus ideas.

¿Son sólo espejismos, o todas las vírgenes de cera lloran hoy por él?

Pequeña y dócil la vida se entrega al poder de las fauces hambrientas

del nuevo cielo ensangrentado, tiñendo de rojo los caminos recorridos,

nervaduras hostiles de las hojas de ruta que el hombre escribe y tacha.

Cae la noche, palidece la sangre derramada sobre la acera,

la poesía despierta del letargo congregando al hombre a una nueva batalla.








Miedos vs. Sones



Necesito distraer a los miedos.

Que pierdan su rumbo

que desrumbeen tras una rumba,

una cumbia, una conga, una polca.

¡Un candombe! Zangoloteo de caderas,

cueros y maderas;

¡qué sones señores!

Bailarelos de mil amores.

Las tumbadoras repiquetean,

sueñan y suenan,

yo sueño

y me tumban otra vez los miedos.

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Gito Minore

Gito Minore nació el 24 de Abril de 1976 en la ciudad de Buenos Aires.
En 1995 publicó sus primeros libros de poemas "Emociones Alternas" y "La Copa Rota" a los que le siguieron "Noventas" (1996), "Walking Alone" (1997), "Fuego en el Pecho" (1999) y “Flores cohibidas” (2004).
En el año 2002 grabó su primer CD “Fuego en el Pecho” con poemas de la obra homónima.
Su libro “Cielorrasos” fue traducido al inglés y portugués y editado en formato virtual en los sitios www.aviarpress.com y www.casadacultura.org
En el 2005, 2006 y 2007 salió seleccionado en los concursos auspiciados por el programa “La librería mediática” que transmite Radio Nacional Venezuela. Sus poemas “Mar abierto”, “Accidente” y “Fuerza íntima” participan de las antologías radiales y televisivas que dicha emisora realiza con las obras ganadoras.
Poemas de su autoría integran diversas antologías de Argentina, México y Brasil.
Desde Enero del 2006 hasta la actualidad colabora realizando reseñas de libros y películas para distintos medios gráficos y virtuales.

Contacto con el autor: gitomin@yahoo.com.ar
www.gitominore.3a2.com





FUERZA INTIMA

Hay oportunidades
en que sólo
el mero asomo
de una fracción de tu sombra,
un simple hilo del vestido
de tu fantasma,
el más insignificante rastro
pasado de tu imagen,
alcanza
para abrir todas las puertas.
Todas.





TU SANTO NOMBRE

Que el grito en mi garganta
se vuelva ala y se eleve
que recorra los lugares
que mis piernas amortajadas de ciudad
no pudieron caminar.
Que se traiga de los amaneceres
los albores y de las plantas
los colores.
Que aprenda los idiomas de la tierra
la sintaxis del puro silencio,
la semántica del aire
arremolinando los cabellos.
Que me traiga de los bosques
el fuego primigenio
que le falta a mi corazón gélido.
Que atraviese como una flecha
las cataratas, las cordilleras,
los mares, las selvas.
Pero, sobre todas las cosas
que no haga más
que proclamar tu santo nombre:
Libertad.





CRECE

Sin más riego
que le agua estancada
que corre por debajo
del basural amorfo,
amontonado,
abandonado.
Crece.
Obviada accidentalmente
por el ojo del rapaz,
del destructivo,
del carroñero obligado.
Iluminada
por la ínfima luz
que penetra los intercisos
de semejante desperdicio humano.
Olvidada por el mundo
y su apuro desvanecedor,
crece
la exótica flor del amor.





ACCIDENTE

Para encontrarme
fue necesario
quedarme dormido
en la sensual geografía,
la superficie humana de tu piel.
Entonces
al despertar a tu encanto
reconocí quien era
al reflejarme en tus pupilas,
un accidente tuyo.




Gito Minore
"Fuerza íntima"
Ed. Punto de encuentro
www.gitominore.cjb.net
gitomin@yahoo.com.ar

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Noelia Vera

Noelia Vera nació en Buenos Aires en 1980. Estudió Letras. Aún no termina la carrera. Formó parte del grupo editor de Zona Churrinche, una publicación barrial. No tiene libros publicados y administra un blog: www.elbauldelosjuguetes.blogspot.com.






Con el pan traído

de tu pampa blanca peca

un huevo de azúcar mío: negra
en la axila del dios nuevo.

Ni cien rosarios envueltos
en ninguna muñeca van a pagar
la quema de dos niños, vos y él,
prendidos jugando.

Un libro viejo arde lleno
en el pozo cenicero. Nace
de avena el embrión.





Y todo lo que se parece en transparencia

O sea, ahora que la hiedra crece
untamos cada noche el pan de cebolla
en manteca y corazón de tomate fresco,
qué bien se siente el encierro de los besos de enero
ahora que vimos todo

una mano salvadora se entregó a la imagen
y giró su columna para redimir los ecos
en la tarde inmensa de la postergación

esa mano era de huesitos y puso a sonar
el mundo en off .





Estancia

Sacamos los jazmines del metegol
y a tu salud, bien a la sombra,
jugamos todo para matar las ansias
de las mil y una tardes: saber el sexo del año
de la cría, volver a casa, pero antes encontrarla
¿no fue la siesta tan larga estos días
que olvidamos las migas: el camino hacia atrás?
Mejor no pudo ser, mamamos prolongado, despertamos hoy:
años después: ya veo el horno donde vamos
a hacer explotar brujas. Así nos lo leyeron
los números, las cartas...
Bueno, vamos! la carrera: en bici voy
cuando huyo de los teros (de mis miedos)
seguí la pista en el pasto para acabar
en ruta Norte, hacia la punta vertebral, si te animás...





A pique

de pronto, cuando todo pase
las líneas, la miseria que tengo-
lo todo: lo que escribir: la náusea
que no vomito, gira adentro

y cuando estalle en la pista dura y blanca helada eterna el bulbo + hermoso
luz perdida en la placenta

quizá tenga unas migas de segundo y me diseñe
una plantilla más mejor y abra más diarios
ahora que todo cierra y que se encaja o que se encripta
al llamado: último capítulo
de la acción

palabras palabras y por otro lado
vos voz vos.





Lucha, soberana del ritmo

son las horas magras de la productividad
el mundo tiene un mes
y pico; el pico de la historia se reduce a eso
a mirarse el ombligo
salido: a echar farm x, alcohol, suspiros

la calle está a nuestros pies, trece pisos más abajo se derritió la nieve
y aquí estamos nosotras: de veranito en julio
vos a fuerza de succión trabajás duro para cobrar en $ueños
yo velo al lado de tu moisés, te doy la leche:
lo que no duermo
a cambio tengo la casa apartada de la guerra
cuando un lactante ríe, descubrí,
todos todos los interiores prenden

como vos ahora, ves? prendida bien a mí,
creyéndote los cuentos: falta poco
acaba el día, pongámosnos los buzos
de tu padre para olerlo
vas a oir de nuevo el ascensor

son él, las bolsas, el sudor por vos,
lo diario que es el precio de tus deseos tácitos
voy a darte el beso en el hígado de siempre, dice
¿me esperabas? toda una vida yo
sin imaginación y hoy creo que creo
mi mejor personaje

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Gregorio Echeverría

Nace en 1935 en Rosario, Argentina. Madre gallega y bisabuelo paterno vasco. Infancia rodeada de referencias a la guerra civil española, el fusilamiento de García Lorca, el bombardeo de Guernica e imágenes de la segunda guerra mundial. Vivencia de las primeras fotos de Hiroshima y de los campos de Auschwitz y Belsen. En la Facultad de Ingeniería Química milita contra la privatización de la enseñanza, enfrentando la represión policial. Fundador de la revista Octógono, donde publica su primer texto. Abandona la carrera para dedicarse al diseño gráfico, su profesión actual. Casi un centenar de premios literarios en Argentina, Méjico, Cuba y España. Entre otros, el Alcides Greca (Santa Fe 1978); Universidad de Belgrano (Buenos Aires 1978); Casado del Alisal en Poesía y Ensayo (Secretaría de Estado de Cultura 1978); Poesía contra el fascismo (Sociedad Argentina de Relaciones Culturales con la URSS 1985); Círculo Argentino-Árabe en Cuento y en Poesía (Santa Fe 1987); Querido Borges IV (Hollywood USA 1990); XIX Villa de Mazarrón (Murcia 2003); Ateneo 1º de Mayo (CCOO Madrid 2004); XV Tiflos de Cuento (ONCE, Madrid 2005); Horacio Quiroga (SADE Delta Arg. 2005); Microrrelatos Mineros II (Fundación Juan Muñiz Zapico, Asturias 2005); XIX Tiflos de Poesía (ONCE, Madrid 2006); XXIII Premio Internacional de Poesía “Ciudad de Zaragoza” 2006; III Premios Literarios Taramela (San Miguel de Abona, Tenerife 2006).

Una treintena de volúmenes de Poesía, Cuento, Novela y Ensayo, todo inédito a la fecha, a excepción de Tercera fundación (Premio de Narrativa “Ciudad de Rosario” 2006), Miseria blues (Premio Municipal “Felipe Aldana”, Rosario 2007) y algunos textos premiados en Cuba, España y Argentina.

Editor del website .
CV detallado en < http://www.2000x.com.ar/Cultura2000x/Cultura1301b.html>.
Contacto: tigre2000x@2000x.com.ar.





Arboladura del otoño
http://www.2000x.com.ar/Arboladura.html


Este casco de cedro casi centenario crujiendo al mínimo
relente / las esforzadas curvas de sus cuadernas y los palos
volando más por el empuje de los sueños que por las propias
fuerzas / la preñez de sus paños virados a un ocre amarillento
las retorcidas cuerdas casi deshilachadas de ceñir y aflojar
un velamen exhausto / esta pobre osamenta de cáñamo y madera
cincelada en esperanzas y sudores / esto que de algún modo soy
el agua que me sostiene o el viento que me empuja / la herrumbre
que me corroe y los insectos que me comen / la galleta y el charque
que apenas me apetecen / unas gaviotas y el albatros que persiguen
mi sombra cada ocaso más ligera / el timón que cede menos
a la demanda de unos carpos agarrotados que a la angustia del verso
inacabado / el terror de los anocheceres y los puertos / el esquivo
horizonte burlando mi ansiedad con su circunferencia impávida
cada nube insinuando sus tentaciones y unos perfiles idos / un gemir
de ectoplasmas reclamando su tira de pellejo del ecuador del pecho
todo lo que me deben y les debo lo juego en una carta / voy mi resto
a una mirada que descubra en un pezón y un beso mi último poema. ◊


El Talar, 25 de diciembre 2006
Miseria blues / Premio Municipal “Felipe Aldana” / Rosario 2007







Intriga de Amador
http://www.2000x.com.ar/Cultura2000x/Poesia107.html


Alguien pregunta con acento de extramuros acerca del destino
del mundo y digo hé aquí una pregunta pues el extranjero
no agrega precisiones a la cuestión y sonríe complacido
a un escruchante que lo acecha y al interés de alguna puta
que olfatea la ocasión de unos dólares extra y una comilona
de lujo / aunque el sujeto desalienta al manolarga mostrando
sus bolsillos vacíos y a la dama le pellizca el trasero murmurando
sorry darling / exponiendo a sus ojos azorados el parche de HIV
cosido a su bragueta y ella declara que no es por su dinero
es que su desamparo le recuerda su primero y gran amor —el único—
además no tiene (él) aspecto de turista sino más bien de náufrago
el viajero sonríe casi —nobleza obliga— presto a reconocer

su condición de polizón a bordo de una nave perdida entre unas islas
Amador alucina que ese rostro vejado por la desolación y las tormentas
le recuerda unas facciones acuciantes que cada noche a la hora
de afeitarse / lo interrogan con un rictus de burla acerca de su destino
y el del mundo / tras el azogue turbio del espejo. ◊

El Talar / noviembre de 2005
XXIII Premio Internacional “Ciudad de Zaragoza” 2006






Morir en Babylonia
http://www.2000x.com.ar/Babylon.html


El tiempo fluye / digo el tiempo fluye / me pienso mirándome
repetir como un mantra —hacia adentro— el tiempo fluye
ah tonto las fábulas ingenuas y el viejo Kronos y el reloj
de arena / lo que llaman recuerdos / eso que hace mi yo fluye
las noches que transcurrieron en las playas nubladas de Korinthos
unos pasos que nunca me alcanzaron / los aplausos y aquel escote
acalorado de Blackfriars / algún vaso de vino blanco azucarado
la mirada intensa de un ciego que se parecía tanto a Borges
los filosde una espada frente a la esfinge en el desierto o el batir
de los remos bajando hacia las Cuatro Bocas / fluyen sombras
esquivas que alguna vez me amaron y el perfil de casi todos
los regentes y los torquemadas / Alexandre se muere / queremos
ver a nuestro rey y desfilan irremediables huérfanos todos
mis soldados junto a mi lecho / apenas un minuto y en silencio
nunca llegué a reunirme con maese Shakespeare (varios siglos
y algunas diferencias sociales seguramente lo impidieron)
sin embargo me pareció su sombra circunspecta recortada hacia
el borde del oasis / visiones engañosas sin duda viejo Heráclito… ◊


El Talar / noviembre de 2000
Asunción en el Huerto / XIX Premio Internacional Tiflos / Madrid 2006






Un alto en el camino hacia Santiago
http://www.2000x.com.ar/Santiago.html

¡Oh / hijo de Bharata! / has de saber que la oscuridad /
nacida de la ignorancia /
causa el engaño de todas las entidades vivientes.
Los resultados de esa oscuridad son la locura y el sueño.
Bhagavad-Gita 14.8

Hambre soy / una garganta seca y hambre soy / desembarco
en Tu noche con mis alforjas magras y mi cayado y el humo
de mis perros / poco para ofrecerte en canje hermano / acaso
este cansancio y dos o tres poemas por algo de pan y queso…
sobre el pie del penúltimo verso la jarra de vino de la piedad
(ora pro nobis) o del escándalo / el peso de esta vara de casuarina
asfixia mis crepúsculos y desalienta el ronroneo de las clepsidras
todo vidrio es en su final visión arena / toda ampolla es cada noche
inventario de pies sobre un camino / aunque camino pies ampolla
alforja y báculo resuciten en la humedad de un claustro
donde se acoquina mi vergüenza entre la reflexión azul
de los vitrales y me sonríe sin enigmas y sin esperanzas ya
la dentadura de mi rosa náutica (mi llanto se azoga en los cristales)
hambre soy / escasa piel sobreviviente y este cuero lumbar
transpirado —cuero sobado a golpes de puño y lágrimas
menos ácidas que las de aquella despedida impar— ya aunadamente
vidrio azogue y las exactas lágrimas repiquetean un compás
de tijeras obscenas erizadas de dientes y metáforas / pájaros
de la noche ¿por qué Donoso si apenas quedan vínculos? la urdimbre
(la telaraña) de un parentesco —otra costumbre— destellos
de remordimiento / ¿quod vobis videtur? / frente a la conspiración
de un pulso tesonero y una respiración que —exangües— no claudican
una garganta seca soy / no reconozco estas veredas que refractan
mis huellas ni el estertor cenizo de estos pájaros / durmiendo
pude haber apretado sus plumas yugulares / tal vez sonámbulo apuñalé
la piel de mis clepsidras / yago inerme con mis poemas y mis miedos
ante una Aduana cuyo funcionario / sin mayor interés y sin apuro
recoge mis confidencias con letra caligráfica y una barba cansada.
Tal vez ya. ◊

San Isidro, mayo de 1989
XXI Premio Nacional “Atilio Giraudo” 2007 / Arrecifes, Argentina.

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