Patricia Ortiz

Nací en Montevideo, Uruguay, en el 63. A los 21 llegué a Buenos Aires, donde resido actualmente. Estuve amarrada a la poesía desde la niñez, pero el papel y el lápiz los tomé recién a los 35. Pude encontrar en ellos un medio magnífico para poder expresarme.
Me llevo bien con los números y en eso consiste mi trabajo: contabilidad. "Debes" "Haberes", análisis, exactitud. Con las letras se puede jugar y crear, también crecer.

Dirijo y edito la revista virtual: www.elciberperiodico.com.ar
Mi blog personal: http://www.lascosasporsunombre.blogspot.com/






ADIÓS



Escapo en la última carreta;

duele el paisaje arrasado del amor.

Descansa inerte la ausencia en los jardines,

florece la nostalgia en los cuadernos,

un puñado de azahares golpea tu pecho.

Mi voz implacable, sólo dice adiós.






VACÍO

                      "Reclamamos las flores de los jardines viudos"
                              Ariel Ferraro



Tropiezan las últimas horas de la tarde

con las sombras proyectadas en el jardín.

Los pájaros han partido, y las mariposas y los colibríes.

Las musas también han partido. Sólo queda el poeta

y su cuaderno que se tiñe de desánimo.

Nada parece tener ya sentido.

Ha muerto la última magnolia.







CADA DIA

Una vez más el hombre magullado y famélico retorna a la soledad.

Esos, los rostros del dolor recorren su memoria;

se atolondran las horas marcando el ritmo circular y vicioso

de peces dorados que nadan en el mar de sus ideas.

¿Son sólo espejismos, o todas las vírgenes de cera lloran hoy por él?

Pequeña y dócil la vida se entrega al poder de las fauces hambrientas

del nuevo cielo ensangrentado, tiñendo de rojo los caminos recorridos,

nervaduras hostiles de las hojas de ruta que el hombre escribe y tacha.

Cae la noche, palidece la sangre derramada sobre la acera,

la poesía despierta del letargo congregando al hombre a una nueva batalla.








Miedos vs. Sones



Necesito distraer a los miedos.

Que pierdan su rumbo

que desrumbeen tras una rumba,

una cumbia, una conga, una polca.

¡Un candombe! Zangoloteo de caderas,

cueros y maderas;

¡qué sones señores!

Bailarelos de mil amores.

Las tumbadoras repiquetean,

sueñan y suenan,

yo sueño

y me tumban otra vez los miedos.